Los
hijos y los límites
Jaime Barylko
Los padres amigos de los hijos
Son unos plomos. Me refiero a los padres amigos de los hijos. Les
están encima, se visten como ellos, procuran hablar en el lenguaje de
ellos y decir las cosas que ellos dicen, y ver sus películas, y escuchar
su música, y sonreír cuando esa música les perfora tímpanos y algo más, y
mostrar buena cara, tener lo que se dice buena onda.
¿Usted tiene buena onda?
Es un tema que me preocupa. La mala onda no debe existir, ordenan los otros. Buena onda es ser joven, es ser energético y es ser saludable. Los que no funcionan así, reclaman, que se retiren del escenario. Hay que estar divertido a toda costa, alegre, contento, joven.
Entonces los padres, para conquistar a sus hijos, tienen buena onda, buen
jogging, buenas zapatillas de esas enormes que usan los chicos y se peinan
para atrás con colita.
Amigos son los amigos, como dice un filósofo de la tele argentina. Amigos
a toda costa.
Los pibes y las pibas, pobrecitos, huyen de nosotros, pero nosotros los
perseguimos con nuestra amistad, contamos sus chistes, usamos sus
palabras, y hasta procuramos ir a los boliches donde ellos van.
Según Lawrence Wylie, "el padre norteamericano trata de convertirse en
amigo de sus hijos, de modo que éstos deseen dirigirse a él en busca del
consejo que les permita resolver sus problemas. A veces esa amistad es un
hecho natural, y otras forzado".
Por cierto que una amistad forzada no es una amistad benéfica. Caer como
plomo sobre los hijos para darles golpes en la espalda o en el hígado,
suavecito, claro, mostrando que uno espiritualmente es de la misma edad,
abrazarlos, y ser amigo de ellos, quiéranlo ellos o no, es una actitud
bastante corriente no sólo entre los del Norte sino en cualquier lugar del
mundo, inclusive en la Argentina. No nos fue bien con ese amiguismo
prefabricado, hay que reconocerlo. En consecuencia, abandonemos esas
ficciones y seamos cada cual lo que le corresponde ser.
La piel lisa no puede borrar las arrugas del alma, insisto en recordar.
Debemos vaciarnos de prejuicios y de pre-recetas. La pre-pizza es bien
posible y hasta sabrosa. La pre-vida es imposible, y si se la practica es
nefasta.
"Cuando a mamá se le mete una idea en la cabeza..."
Lawrence Wylie, en su ensayo sobre la juventud en Francia y en los Estados
Unidos, nos trae esta sabrosa narración de Max Schulman:
"Fue una de esas retorcidas ideas de mi madre, y papá y yo luchamos contra ella, pero fue inútil, porque cuando a mamá se le mete una idea en la cabeza no es posible arrancársela ni con un cañón.
Mamá le dijo a papá hace años que él no me dedicaba bastante tiempo.
—Herbert —exclamó—, un hombre debe ser el compañero de su hijo. ¿Por qué no llevas a Dobbie a pasear los domingos por la mañana y le hablas de la naturaleza y de motores y de cosas por el estilo?
El padre y el hijo se opusieron rotundamente. De nada sirvió, mamá que
sabía más que todos de psicología moderna y de lo que hay que hacer cuando
se es un padre moderno, los obligó a practicar ese ritual.
"Honestamente", comenta el protagonista, "los domingos por la
mañana prefiero no hacer nada. Y a papá le gustaba quedarse durmiendo."
"Pero mamá se impuso. Nada de vagar y de no hacer nada. ¡Hay que
aprovechar el domingo para la amistad entre padre e hijo!
Y salieron el domingo y caminaron por afuera de la ciudad.
Al principio trató de hablarme de la naturaleza y los motores, pero el
asunto no funcionó muy bien porque yo seguía pensando en mis cosas y él en
su cama. Finalmente nos sentamos sobre un gran roble, en un lugar que
domina el océano, y cavilamos hasta que fue la hora del almuerzo y pudimos
regresar a casa."
Y así hicieron todos los domingos. Digamos que vagaban juntos y contentos.
Seguramente, sin imposiciones, sin declaraciones previas, en plena
libertad, en más de una ocasión hablaban, charlaban y se comunicaban sin
saber que se estaban comunicando.
Creo que esto es importante: cuando uno se comunica, no sabe que se
comunica. Simplemente después le queda algo grato en el paladar, cierta
sensación de contento interior, y no puede ser que no sepa de dónde
proviene...
Volviendo a la historia:
El nene se llevaba Lolita para leer bajo el árbol. El papá dormía como un
bendito, al costado, y roncaba primorosamente.
"Cuando regresábamos a casa mamá nos miraba con orgullo, nos besaba y nos
ofrecía un almuerzo especial en honor de nuestra camaradería."
En fin, no fueron los amigos que mamá quería, pero fueron amigos, en un
intercambio de vagancia.
Hay que ser un poco vago...
Hablando de vagancia, defendámosla.
Vacaciones. Es el tiempo vacío. De la misma raíz proviene la voz "vago".
Vacío. Vagos. Divago. Pensar. Vaguedad.
Acuéstese en un diván —puede ser en su casa, es gratis— y practique
asociaciones de ideas, de reflexiones, que son las flexiones del alma y el
fortalecimiento del diafragma de la mente. Usted debería ser un poco vaga,
señora. Vaga creadora. Vaciarse de para llenarse de. ¿De qué? De mundo
interior, por cierto. De usted misma. De poesía, de fantasía.
Porque usted es interior. Además de lo que muestra a los demás, me refiero
al look del correspondiente show que todos hacemos.
Hay que vaciarse, enseña Krishnamurti.
No criemos hijos únicamente eficientes, ganadores, exitosos. La mente
vagabunda es tan importante como el cerebro programador. Los vagos pueden
llegar a ser grandes creadores. Porque tienen mucho mundo interior, por
eso no necesitan tanto del exterior.
Eso no significa que si su hijo es un vago usted se ponga a aplaudir de
regocijo. Digámoslo así: todos los creadores requieren ser vagos, vacíos
de otras ocupaciones, libres para pensar, para urdir la novedad de su
mundo; pero, claro está, no todos los vagos son creadores.
Aristóteles decía que las matemáticas nacieron en Egipto porque ahí había
una casta de sacerdotes que disfrutaban del tiempo vacío, es decir que
eran vagos (recuerde, "vago" es vacío, con tiempo libre), y de aburridos
no más se pusieron a divagar, a pensar, y terminaron inventando las
matemáticas.
A usted padre, a usted madre, le toca verificar qué clase de vago o vaga
le ha tocado en suerte.
De todos modos, lo que quiero insinuar es que tanto la vagancia extrema
como la productividad a ultranza requieren de límites.
Esto es lo que critica Unamuno en sus Soliloquios y conversaciones:
"El trabajo es una cosa muy santa y muy buena, pero... Pero una vez se
lamentaba amargamente delante de mí, un padre de lo que sus hijos habían
salido. 'Después de mis sacrificios por ellos...', decía. Y sus
sacrificios habían consistido en amasar una fortuna desatendiendo a sus
propios hijos. Se pasaba en el escritorio horas que debió haber pasado con
ellos. Creía que su obligación paterna se cifraba en dejar una fortuna a
sus hijos... Y es que muchos censuran a los que no se proponen un fin en
la vida, y ellos a su vez tampoco se proponen fin alguno, sino que
trabajan por trabajar, por no aburrirse."
El ocio, el ocio creativo, ese vagar que se torna divagar, debe ser
estimulado tanto como el trabajo. Los padres dan el ejemplo en todo. Si
solamente trabajan, les falta algo. Si solamente holgazanean, seguramente
les faltará todo.
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